Muros en la noche

Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos (Alejandra Pizarnik) Todo se reduce a esto: sobrevivir  o morir en el intento Alzar un refugio que soporte las inclemencias del tiempo, conciliar el sueño contando ovejas en la noche y despertar habiendo engullido a cada una y qué del otro                           /infierno y espejo

Suerte

Cada cual tiene su parcela de vida, allí se inscriben derroteros del amor muertes varias olvidos adrede alegrías que se cuentan con los dedos de una mano El resto es pura suerte: cunas de oro o crueles geografías.

Quién dijo

Quién dijo que esto era fácil que vivir sin preguntarse era posible, si la existencia es un desgarro de la nada si fuimos arrojados del Edén a esta tierra tan hostil y desprolija Tal vez algún mito te rescate una idea flotando en el aire cual burbuja o una flor que nazca entre macetas a

Aguardando el momento

Se derrumban las certezas no hay paso seguro el fantasma de la muerte cobra vida, todo el mundo teme que la peste cante victoria Nuestra frágil condición se desnuda nuestros ojos imploran la ceguera ¿será cierto que ignorar es una dicha? La vida denota su extraña condición:  la luna está en virgo y el mundo

Adónde van

Adónde van los poetas cuando llueve,adóndecuando la gente caminacon desganohacia el trabajo,irán acasoa los confines de la muertea las urgencias de la palabraal mutismo que toda cosaarrastra consigo Adóndesus miradasque parecen sondearlas entrañas del tiempo Sometidos a la bellezadesgarro oculto del sinsentidovan,donde los márgenesno puedencontener las ansiasporque la tinta es un ríodonde corren sus pesares

En otra parte

El noticiero anunciaun frente fríocon vientos desbocados,torres de humoque nacendel otro lado del ríoy se derrumbanen los pulmonesde quienes, vivos,requieren del aire Anunciadiscursos del gobiernodifunde los cuidados del cuerporecetas de cocinay algún que otro consejopara sobrellevar la jornada Nada dice el noticierorespecto de los nadiesno anuncia revueltas veniderasnada dicede lo imprescindibleque es la poesíapara sobrevivirotro

PALABRA

Ella siempre encuentra la salida,por más tierra sobre esto que nos pasapor más muros que quieran impedirlapor más yugos que busquen someterlapor más mordazas que intenten acallarla requiere de nosotrosalguna boca que se atrevaa pronunciarla,que no se muerda la lenguafrente al miedo y los injustosque escupa de broncacuando así lo requierao que arrulle con ternuraa

DEL MISMO BARRO

Del mismo barro somos,de hemisferios contrapuestos y de lenguas sordomudas.De manos curtidas y corazones exiliados,de hogueras, paredones, revueltas y fusiles. Los cuerpos tendidos en el umbral de la memoriaamputados por la historia que escribieron los que ganan.Las víctimas de una ceguera contagiosa.Los nadies de siempre, condenados al silencio. Compartimos hermandad porque somos de ese barro,heredamos

BIENVENIDA CUARENTENA

Nunca antes dijimos cuarentenay ahora no hay palabra que ocupe tanto espacio,y con espacio me refieroa todas estas bocas ocultastras barbijos blancos y no tantoque según dicen los que sabenimpedirán que el mal bichose propague ¡Es demasiado! ¡Ya es mucho el encierro!dice una voz que de pronto es puro hastío,como si el encierro no fuera

CUARENTENA (DÍA ¿?)

Madrugo mediodía en plena peste los relojes se trastocandesayuno de nocheceno mate con silencio y a la cama,indago al mundo y no hay respuestas cada casa es una islacada quien en su naufragio Atrapado en un díaque repite los gestosedifico una rutina carcelaria,entre libros y flexiones– sueños de espadas y serpientes – del tabaco al